La ruelle est obscure, à peine éclairée par quelques candélabres.

Baignée par un doux silence quelques secondes plus tôt, elle est désormais frappée de pas alertes qui résonnent sur les pavés encore trempés par les pluies violentes de la nuit. Une jeune femme court. Tente-t-elle d’échapper à un danger imminent ? Elle s’engouffre dans une impasse plus sombre encore, s’arrête promptement. Elle fait maintenant face à un mur de briques rouges. Son manteau ample retombe sur sa silhouette svelte et immobile. Ses talons aiguilles n’ont altéré ni sa vélocité ni son équilibre. À aucun moment ses longues jambes n’ont cédé ou tremblé, pas plus qu’à cet instant où d’autres pas martèlent le sol à quelques dizaines de mètres derrière elle. Le bruit de cette traque cesse soudain. Sur le mur qui offense sa fuite, cinq ombres s’étirent doucement, répandant peu à peu leur menace sur l’endroit, sur sa frêle personne :

— Alors ma jolie ! Tu croyais te sauver où comme ça ?

L’Ogridann l’observe de ses yeux rougeoyants. Il est de la plus abjecte des races de la cité d’Engrenacle, engendré par les sorcières et les Ogres. D’une nuit d’orgie ou d’un chaudron d’orties ? Nul ne le sait vraiment. Sa voix masculine, ténébreuse, et les rires de ses compagnons qui ponctuent ces paroles ne laissent présager qu’une triste issue. Telle une victime résignée, prête à être sacrifiée sur l’autel d’un abus inavouable, inévitable, l’inconnue se retourne pour faire face à ses poursuivants. La féminité de ses lèvres, ses éphélides discrètes qui accompagnent la courbe de son nez et ses yeux turquoise au contour en amande se dévoilent sous la faible lueur du réverbère surplombant l’impasse, malgré la large capuche qui recouvre sa tête. Aucun doute : elle est une proie magnifique.

— Pas très maligne de te perdre dans ce cul-de-sac, ajoute le plus grand gaillard, et le plus gras aussi, ce qui n’a rien d’inhabituel pour un Cyclope.

Un sourire anime le visage angélique de la belle :

— Je connais cette ville par cœur. Elle est ma complice. Je suis bien moins perdue que toi, gros plein d’soupe !

— Mais c’est qu’elle serait agressive la donzelle, ironise le nabot du clan gobelin des bas quartiers, en jetant un regard amusé vers ses comparses.

— Eh bien toi, question soupe, il est clair que t’en as pas abusé, réplique-t-elle. Tes parents ont dû manquer de concentration pour arriver à si piètre résultat.

— Toi sale garce ! Mes amis et moi allons t’apprendre les bonnes manières, grogne le gnome exacerbé par tant d’arrogance.

D’un simple geste de la main, elle dégrafe la broche qui retient son manteau. Ce dernier glisse jusqu’à ses chevilles, révélant sa chevelure rousse et éclatante, ses oreilles lancéolées, sa poitrine voluptueuse, ses longues jambes de cuir vêtues et sa taille de féline sous son corset au velours ébène. Ses origines se dévoilent. Elle de la race des Elfes-Amazones, une de ces nymphes à la jeunesse éternelle. Délicatement, de sa paire d’escarpins vermeils, elle libère l’un après l’autre ses pieds d’une finesse divine. Le Cyclope laisse échapper un sifflement d’admiration :

— Non, mais regardez-moi ce chef-d’œuvre des dieux. Comme je vous envie d’avoir deux yeux pour contempler pareille femelle. Je crois qu’on va bien s’amuser.

Lentement, de son fourreau dorsal jusque-là occulté par sa gracieuse silhouette et ses boucles cuivrées, elle extrait un katana parfaitement affûté. Elle n’est pas la fragile victime supposée, mais une guerrière entrainée.